Vitrines

2008-09-11T06:16:00.000-03:00

agora sinto... e vejo sons

2008-09-11T04:28:00.002-03:00

O estranho é que o final realmente havia passado, foi o que todos pensaram, os créditos subiram de forma mais rápida que o normal, nem assim as luzes se acenderam. A grande nuvem negra que costumava nos acompanhar foi embora, deixando em seu lugar uma escuridão cinza, onde só podiam ser vistas pessoas e nada mais. As estações se passaram e como de costume não pudemos sentir. Meus olhos já não me pertenciam mais, era só um instrumento para que os outros se sentissem notados, um aparato externo onde os personagens desse e de outros contos podiam existir e se movimentar nos espaços vazios de cinza. E durante todo esse tempo foi assim que outros existiram para mim. Mais e mais estações imperceptíveis se passaram sem que uma única pudesse ser justa para aquelas pessoas mal construídas que brotavam em profusão diante daqueles Olhos que não eram de ninguém. Agora já se movimentavam mesmo sozinhos, buscando sempre a melhor posição para que esses personagens pudessem existir da melhor forma, sem que nunca precisassem me olhar. Eu também não olhava para eles, quem olhava eram os Olhos, eu, como alma, era só um suporte para Eles. Um dia duas portas foram abertas. Algumas bocas se abriram junto, a escuridão cinza havia ido embora e os olhos voltaram a ser meus. Pessoas direcionavam o olhar para mim, caminhavam em minha direção como se conseguissem me ver, como se as luzes tivessem sido acesas após os créditos. Todos em minha volta faziam perguntas, me apontavam, conversavam ao pé do ouvido, alguns até me tocavam para ver se realmente eu era feito de carne... e era. Aos poucos aprendi a falar e a reagir. Logo depois aprendi a sorrir, muito mais difícil foi arrancar sorrisos dessas pessoas, mas aos poucos até isso foi feito. Agora víamos as estações, mesmo que de fato elas não existissem. Pude ver os dias passando, diferenciar a luz do dia e a da noite, sentir o calor do luar estacionado acima do teto que nos dava alento. Aos poucos laços foram criados. Aos poucos comecei a pensar, uma alma foi sendo construída dentro de mim. E foi após o término dessa frágil construção, que está sempre a ponto de desmoronar, que fiquei cego.

E o tom de azul não faz diferença para quem é cego.

Palavras Cansadas

2007-10-19T16:13:00.000-02:00

A casa que é feita por ele toda vez que nos vemos é linda! Ele não sabe fazer, mas faz, sempre (sempre que não sabe que estou olhando). Linda por isso, pela falha vinda do esforço e por uma ingenuidade cruel. Me conforta e acabo por entender tudo o que vem tentando me dizer. Já eu, nunca vou conseguir dizer tudo o que desejo, mesmo se as palavras existissem, mesmo se o meu olhar fosse vivo o suficiente, não bastaria. Eu nunca poderia olhá-lo com olhos embaçados e tristes, não olhos. E ele volta a dizer "Há tempos não consigo ser mais eu”.

À Tarde

2007-08-09T23:42:00.000-03:00

A cabeça dele estava aberta e um pouco esmagada do lado esquerdo, perto da orelha. De dentro da cabeça saiam coisas que ela não podia dizer o que eram. Ainda estava tudo muito vermelho, pelo visto os médicos ainda não tinham tido tempo de limpar, nem o lençol branco tinham colocado em cima do corpo. Se tinham muitas pessoas na sala ela não sabia, se estava frio ou se tinham outros mortos em sua volta, também não. O que realmente ela tinha certeza era de que não sentia cheiro algum, era uma sensação tão estranha que por alguns segundos pensou que havia parado de respirar. Seus olhos estavam atraídos para aquele corpo em frente a ela, principalmente para a cabeça daquele corpo, que há poucas horas, talvez minutos, ainda poderia ser chamado de pessoa. Agora, de fato, não podia mais. Esse pensamento não foi muito fácil de ser absorvido por sua própria mente, mas um segundo pensamento veio para justificar a crueldade do primeiro, não era fácil ver um crânio destroçado em sua frente e menos fácil ainda associar aquela massa vermelha e cinza à vida, a algo com vida muito próximo a ela. Se ele nunca ia voltar a ser uma pessoa novamente, para ela, pouco importava naquele momento. Era a primeira vez que ela via um morto. Era a primeira vez que ela via tanto sangue. Assim como era a primeira vez que via um pedaço do que ela julgava ser cérebro cair no chão. E foi quando ela estava ali, sem conseguir reconhecer quem ela deveria reconhecer, que o poder da imagem se sobrepôs ao do sentimento.

Agora, já na rua, em frente a um sinal de trânsito, não conseguia atravessar. Parou e fechou os olhos. A imagem da cabeça voltou a sua mente, mas ela não tentou espantá-la, pelo contrário, a cultivou. Ficou parada, analisando-a. De fato a imagem que chegava a sua cabeça já era uma outra versão da original, ela havia diminuído a quantidade de sangue e aumentado a quantidade da massa cinzenta que saía de dentro de um ferimento muito maior. Imagem original ou modificada pela memória não importava, o importante é que ela não havia esquecido, não conseguia e não queria esquecer. Era preciso se lembrar daquela imagem chocante, assim todos os sentimentos permaneceriam ainda presos em seu corpo.

Ela continuava ali parada, no meio fio de uma rua do centro da cidade, em frente a faixa de pedestres, pronta para atravessar a rua e seguir sua vida, mas não, não fazia isso. O movimento era grande e mesmo assim ninguém parecia notar a mulher parada no meio da rua. Afinal, era normal, há muito tempo as pessoas deixaram de tomar conta da vida dos outros. Na verdade, há muito tempo as pessoas haviam desistido de notar as outras, o que, nesse caso, dava uma vantagem enorme à ela, já que tudo que ela menos gostaria era ser notada naquele momento de intimidade.

Continuando a alimentar aquela imagem sem vida, porém não esgotada, ela começou a sentir o cheiro. Forte e azedo, que não só obrigava ela a fazer uma cara feia, mas entrava queimando seus pulmões. Não era cheiro de lixo ou de escapamento de ônibus, era cheiro de morto. Cheiro de morto que ela não havia sentido quando estivera em frente ao morto, mas que agora se mostrava correto. Apropriado para que cada vez mais a imagem em sua cabeça ficasse real, mais real do que a própria realidade havia sido. E o que era a realidade naquele momento? De certo não era a morte. Era o que ela decidiu tomar por realidade. Um crânio partido no meio é bem menos real do que a morte.

Lembrou do pedaço de cérebro empapado de sangue caído entre seus pés e a realidade construída por ela fugiu. Por alguns segundos ela quase se desesperou. Pois um cérebro caído no pé de alguém era uma imagem muito irreal, mas não impossível, que só a vida poderia fornecer. Portanto, se a imagem criada por sua mente era mais real do que a imagem apresentada pela vida, ela só podia pensar na irrealidade da vida. Ainda mais, pensava que a realidade da vida era algo que não existia. Já que a realidade, como ela pensava naquele momento, estava diretamente ligada ao atual. E ela estava parada, de olhos fechados, com todos os músculos imóveis, anulando tudo que estava a sua volta e tentando tornar real uma imagem em sua cabeça. Sim, a realidade era algo completamente manipulável.

Mais uma vez a imagem voltou a seus olhos, sem que ela a invocasse, e enquanto estava lá, sendo analisada por seu inconsciente, depois de pensamentos sobre a vida, ela, naturalmente, só pode repensar a morte. Se a realidade da vida não existia, a da morte tão pouco, pelo menos não pra quem continuava vivo. Ela não poderia chorar por aquela morte, não conseguia chorar. O corpo era uma prisão no final das contas, como já havia pensado. E não era por falta de um corpo que ela teria de perder alguém que amava. O espírito dele ainda estava ali: sua mente. E a memória dela ainda estava lá, viva. E enquanto ela tivesse uma mente, um espírito, sua própria realidade, a morte dele, daquele corpo, não poderia significar nada.

Ficou ali parada por mais alguns minutos, queria continuar a ignorar tudo que acontecia a sua volta, como um treino. A imagem já não importava tanto para ela, mas não saía de sua cabeça, não sairia nunca mais e ela sabia disso. Fez algumas considerações mentais sobre o seu dia até então. E ao contrário daquele que pára na primeira vez que pensa, ela andou. Ela havia pensando sobre certas coisas pela primeira vez vida, mas andou. Era, realmente, uma contradição, muito difícil de entender. Correu pela rua onde estava, no sentido contrário ao estacionamento onde se econtrava seu carro. Correu mais uns quatro quarteirões e foi diminuindo o passo até chegar no quinto, onde pegou um táxi.

O táxi estava parado em uma rua tranqüila do subúrbio da cidade. Uma rua arborizada, comprida, estreita e que mais a frente subia e se transformava em uma ladeira, majoritariamente ocupada por casas, com dois ou três prédios que ficavam bem longe de onde o táxi estava parado. Ventava bastante, o que dificultava ainda mais sua procura por dinheiro, o cabelo teimava em tapar seus olhos e sua respiração e quanto mais ela tentava afastar o cabelo de seu rosto, mais o vento o jogava para lá. As árvores estavam bastante inquietas com o vento, tanto que fizeram chover pela rua pequenas flores, deixando todo o asfalto, os carros, os telhados das casas e os cabelos das pessoas com cor de sangue. Finalmente ela achou o dinheiro e entregou na mão do motorista que já estava um pouco impaciente. O carro sumiu dois segundos depois. Ela andou pela rua, até quase no ponto em que a subida começava. Parou em um prédio pequeno, de dois andares, com poucas janelas na fachada. Tocou a campainha, levou algum tempo até ser atendida, mas não se preocupou, continuou ali parada, como se soubesse que logo iam atender o interfone. E atenderam, ela se identificou e prontamente a pequena porta a sua frente se abriu. Subiu um lance de escadas, virou a esquerda. Uma porta estava aberta e um homem se apoiava no portal, como se esperasse aquela mulher há séculos. Ela passou por ele e entrou no apartamento. Andou rápido pela sala e quase flutuou quando passava pelo corredor. Quando se sentou na cama, o homem, alto e forte, já estava na porta do quarto, olhando para ela. A mulher começou a se despir, tirando primeiro os sapatos, fazendo o contrário do que a maioria das mulheres fazia naquele lugar, tirando a roupa de baixo pra cima. Ele tirou os sapatos quando ela já estava nua, em pé, na sua frente. Ele parou e os dois se olharam por alguns minutos. A mulher, como se estivesse com os movimentos retardados por algum tipo de droga foi se abaixando aos poucos e deitou na cama. Nua, abriu os braços e fechou os olhos.

Rinocerontes Choram Diamantes

2007-08-09T23:27:00.001-03:00

Quando ainda existia uma menina que tinha olhos. Uns olhos de nove anos que corriam atrás. Poderiam ter corrido atrás de mim se a tivesse conhecido. Poderiam ter te aprisionado dentro deles. Os olhos de nove anos mais velhos que você poderia ter visto. Pesados e caídos, quase formando bolsas, que só a avó dela tinha. Olhos de choro sem chorar, não tinha pra que. Olhos de sofrimento sem sofrer, não tinha como. Olhos de sono dormindo o dia todo.
Então, os olhos que tanto procuravam, de tanto correr atrás, acharam. Acharam um animal. Animal grande e, segundo Olhos, não muito bonito. Animal de pele velha, meio cinza. E Olhos passaram rápidos por ele.
No dia seguinte Olhos viu o tal animal mais um vez. Mas dessa vez, que súbito, Olhos se encantou. Viu no animal o que achara que nunca encontraria em alguém e muito menos em algo. Era de uma calma e de uma sabedoria que abriram o coração de Olhos, a fez pensar que era possível ser feliz num dia de chuva, ou num domingo, ou num domingo chuvoso até. Olhos viu os olhos do animal.
E Olhos parou. Não conseguia mais se mover por minutos, muitos. Ela queria ter aqueles olhos. Não era inveja, mas era claro que ela precisava mais dos olhos do que aquele animal.
Ela agora precisava ter aqueles olhos. Era necessário, era tão necessário quanto nascer. E andou calmamente. Olhos rodeava o animal como a criança que, com muita fome, espera a comida ficar pronta. Até que Animal surpreendentemente falou com ela, perguntou o que queria menina tão bonita perto de bicho tão feio. E em um impulso de sinceridade que olhos nunca pensou que ia ter na vida. Seus olhos, quero seus olhos. Animal se assustou. E fez Olhos tremer, tremer de pena e de um nojo que começaram a tomar conta dela bem na hora que ele começou a chorar. E Animal não chorava lágrimas, chorava pedras pequeninas e brilhantes, que para ela eram a representação de toda a fraqueza daquele bicho. Aqueles olhos tinham de ser dela. E quando fossem nunca mais chorarinham pedacinhos de vidro. Os olhos que Olhos queria, se fossem dela, iam chorar rios de lágrimas vivas, salgadas e líquidas.
Animal se aproximou e disse que os olhos seriam dela, se ela realmente os quisesse. Que ela tinha sido a única pessoa que tinha tido coragem de pedir. E que eles não tinham muita serventia para um bicho tão estranho como ele. Olhos não se fez por rogada, arrancou os olhos do Animal e não deu os seus em troca.
Correu, correu....com os olhos bem apertados na palma da mão. Se sentindo maior do que era. A um passo da porta da eternidade. Olhos se sentou no pé de um ávore. E foi alí que trocou. Tirou os seus olhos vividos sem viver e botou no lugar aqueles olhos frescos cheios de profundidade.
E olhos foi vivendo. Vivendo. E enquanto vivia percebia que o choro duro do Bicho não era fraqueza. Que aquele choro era próprio dos olhos, de seus olhos agora. Talvez uma penalidade, uma penalidade por possuir olhos tão cheios de alma. Por ter olhos que bastavam por si só. Que não presisavam de pernas, nem braços e muito menos cérebros. E esses olhos santificados eram olhos de rinocerontes. E foi a partir daí que Olhos descobriu que rinocerontes choravam diamantes. E a partir de Olhos que pessoas passaram a chorar assim também. Mas só quando estão sozinhas e no escuro absoluto.

Estrelas Cadentes

2007-01-09T23:23:00.000-02:00

Uma folha caída no chão, molhada de orvalho da noite que já se acabava. A fumaça saía das bocas de todos aqueles jovens rapazes com as almas descalças. Todas as bocas se abriam como em um balé de bocejos, a fumaça levantava e alguns olhavam para o alto, acompanhando-a, e vendo a última estrela que ainda brilhava no céu. Estavam todos ali, toda a sorte de nomes masculinos imagináveis, sentados calados, num momento único em que todos compartilhavam a mesma experiência. O momento em que as palavras eram ordenadamente silenciadas. Aos poucos todos aqueles quase homens ali presentes foram ficando solitários em seus silêncios. E em seus pensamentos, sozinhos no meio da multidão, essas crianças derrubavam as poucas máscaras que já cultivavam. Intimidade era criada através do silêncio e da distância de pensamentos. Assim como tal contradição aproximava pessoas tão distintas, o frio naquela cidade, originalmente muito quente, deixava todos um pouco medrosos. Só que do final daquela plataforma, uma quase estação de trem abandonada, vinha a Coragem, ela era negra e muito magra, sorria como quem tinha capacidade de amar todos naquele lugar. Do estômago da Coragem ressoavam explosões, essas explosões, que a corroíam por dentro, faziam com que ela apenas vivesse, e eram a única coisa.

a imagem reproduzida no infinito

2006-07-18T10:03:00.000-03:00

A luz transforma. Na mente eu guardo imagens que se congelam e se tranformam em outras, que se desfazem e surgem novamente do infinito. A história já deixou de existir, na verdade deixou de ser importante, ela se perde e é esquecida com o tempo. O que importa agora é a vida, é o que se vê. A pele fala. A pele sente e vê. E as peles vêem de forma completamente diferente. E o que não é real se transforma em real. A ilusão não está em outro lugar que não dentro de cada um. Como as cores que não existem, estão esperando que um dispositivo seja acionado para cair sobre os telhados. As ondas do mar continuam dançando e fazendo música.
Amanhece em uma cidade qualquer. A neblina toma conta da paisagem. Vemos nuvens e antenas. Vemos vozes e o vento.

Uma Mulher

2006-07-12T22:15:00.000-03:00

As tantas pernas me assustam, sei que as perderei mais rápido do que possa querer. Talvez me sobre, um dia, umas duas, uma, talvez. E depois de muito tempo, quando eu já tiver uma somente, talvez meia, o tempo vai se tornar tranquilo e malicioso, assim como hoje, quando eu tenho todas.A vida sempre esteve muito clara para mim. Sempre, desde muito pequena, buscando o mais fundo na minha memória, já na idade mais tenra e impulsiva, eu soube o que estava acontecendo a minha volta e, ainda melhor, soube arquitetar, elaborar equações matemáticas dignas de gênios gregos. Reunir e moldar a paixão, o desejo, a impulsividade, o temor, tudo o que consciente ou inconscientemente formam a fraqueza de um ser humano, para me tornar dona.E assim eu vivi durante anos, até hoje vivo. Foi por isso que as pernas e os pêlos que crescem a cada dia mais pelo meu corpo surgiram. Eles são a consequência de mim e ao mesmo tempo a razão pela qual eu, mulher, vivo e sou forte em minha existência.As pernas, que me assustam por sua quantidade e pela sensação de ser que me dão, vão cair. Os pêlos vão ficar, eles vão nascer cada vez mais e os levarei para o caixão. E quando eu estiver estendida e de braços cruzados, a quantidade dos meus pêlos dirá o quanto eu soube usar o meu talento em existir.Porque eu vivo.

It´s A Very Deep Sea

2006-07-12T22:13:00.000-03:00

Todo dia eu olhava pela janela, via as pessoas correndo em círculos, vermelhas por causa do esforço; com os shorts e camisetas suadas elas paravam, se apoiavam com as mãos sobre o joelho, respiravam três vezes e voltavam a correr.A morte ainda está longe, mas alguma coisa dentro de mim me faz pensar nela todos os dias. A escada despencou certa vez, quando ainda era muito pequeno, quebrei dois dentes e o dedo mindinho da mão esquerda. Depois de algum tempo, com os dentes colados e os pequenos ossos encaixados, voltei a subir na mesma escada, voltei a cair, dessa vez sem quebrar nada.Ela estava linda com o vestido vermelho, disse para eu me cuidar e logo depois, sem conseguir esboçar uma lágrima sequer, saiu. Olhei pela janela e fiquei a observar, ela estava com um andar meio torto, a perna esquerda parecia ser mais lenta que a direita, talvez um salto fosse maior que o outro. O vento balançava os seus curtos cabelos negros e eu continuei admirando-a, mesmo quando ela já não estava mais por lá.Vinte, trinta, dezesseis anos...o que importa não é isso.“Me deixe ser absorvida pela vida” me disseram certa vez. Dei a última tragada no penúltimo cigarro e olhei para o lado.A tarde caía, o céu estava avermelhado, os poucos raios solares que restavam vinham se arrastando pela superfície do mar até chegar no ponto onde estávamos sentados, era ali que eles paravam. Adormeci profundamente.Durante quatro anos eu vivi fora do país. Conheci muita gente diferente, de países diferentes, que falavam línguas diferentes, essas pessoas sabiam exatamente quem eu sou.

Uma Manhã Diferente

2006-07-12T22:11:00.000-03:00

Era a manhã do dia seguinte, o quarto estava totalmente silencioso, exceto pelo barulho de sua respiração, que só ela podia escutar. O dia nublado não podia iluminar o quarto, a gata estava quieta, tinha parado de respirar, parecia que havia desistido da vida por um tempo.Acordou aos poucos como se não quisesse deixar de sonhar e preferisse ficar o dia inteiro na cama, mas ela não queria, os sonhos não tinham a mínima importância pra quem os esquece. E logo, a preguiça aparente se transformou numa vivacidade há muito não vista, numa vontade de ser o mundo outra vez. Seus pulmões se encheram de ar, era jovem. Ela precisava sair daquele lugar antes que tivesse filhos, ficasse gorda e cansada dela mesma. Deu um pulo da cama e correu até a porta que estava fechada. Olhou para a janela e se sentiu a menor criatura do mundo, sozinha, na sala escura da própria casa, sem poder sair. Mas sua cabeça estava trabalhando num ritmo que ela desconhecia. E sua alma havia adquirido uma grandeza muito maior do que aquele lugar e as pessoas que moravam nele, era outra. Foi quando pensou que o resto de sua vida dependia dos dois andares que separavam a janela da sala do chão da rua. Pulou.

Natália Indiretamente Livre

2006-07-12T22:10:00.000-03:00

Ela usa drogas? Natália tentava se concentrar, precisava escrever o texto em discurso indireto livre, mas não conseguia. As pessoas não paravam de falar, saíam a todo momento e tinha a menina que não parava de diminuir a temperatura do ar condicionado. Eu acho que ela usa drogas. Como alguém pode sentir tanto calor assim? Olhou para a menina e viu que ela não usava nada mais que uma camiseta e uma saia. Uma saia. Será que o problema estava não com a menina calorenta e sim com ela? Se olhou com toda aquela roupa, calça de um jeans grosso, camisa de manga comprida e casaco. Casaco! Tirou o casaco e arregaçou as mangas. Não, ela não podia pensar se estava ou não sentindo frio pela cabeça de outra pessoa. Vestiu o casaco. Pronto, definitivamente ela não conseguia mais escrever. E o pior é que ainda não tinha saido do primeiro parágrafo. Tentou por mais dois minutos ainda, não tinha jeito. Pousou a caneta em cima do caderno. Olhou para a caneta e viu que a ponta estava junstamente em cima da frase "Tirou o casaco e arregaçou as mangas.". E foi o que ela fez.

Mercadorias

2006-07-12T22:07:00.000-03:00

Uma delas não é ela. Uma delas é o que escolheu ser. É a vontade que se manifestou em não ser. E essa, que não é ela, é mais ela que as outras. Ela se quis. O exagero. E ela vai falar mais. Trepar mais. Querer viver mais. Sempre. Querer viver a vida que ela mesma criou. E você vai se apaixonar. Dar presentes. Pagar motel. Faltar a apresentação de teatro do filho pequeno. Talvez até dirá palavras de carinho. E ela vai gostar. Vai sentir medo e ciúme. Vai passar a ser cada vez mais ela. Aquela ela sem exageros. A ela original. A ela como a que você tem em casa. E um dia, a ela que não era ela e que aos poucos você foi transformando na ela bruta, dirá: Casa comigo! e você vai responder não.

do caso de depender

2006-07-12T22:02:00.000-03:00

Eu seguia uma luz branca. Eu não tentava alcançá-la, eu ia na direção que ela estava indo, ela andava e eu andava atrás, ela parava e eu parava, queria mesmo era chegar aonde ela queria, deveria, ou podia chegar. Parava quando ela parava e andava em círculos quando ela andava. Quando ela corria eu corria atrás e quando eu perdia o fôlego ela parava, parecia que me esperava. Mudava de cor com bastante frêquencia também. Já no final saiu do azul e voltou a ser branca, um branco mais forte que o anterior, que refletido nos meus olhos iluminou toda a rua. Logo tudo voltou a ficar escuro outra vez, sentei no meio fio e acendi um cigarro.

conto 01- sem título- 22.03.05

2006-07-12T21:58:00.000-03:00

Eu havia chegado em casa há mais ou menos uma hora atrás e no momento em que ela abriu a porta eu já tinha tomado banho, comido qualquer coisa, e assim que escutei o barulho de seus passos pelo corredor foi esperá-la perto da porta. Abriu a porta, jogou as chaves na mesa do telefone, que ficava bem ao lado, e não pareceu nem um pouco surpresa por me ver ali parado, olhando para ela, como se estivesse há horas só a espera de sua chegada e na ânsia de dizer que a amava. Fechou a porta por trás de si, jogou a bolsa pelo chão e já começou a se despir.- É bom frisar que eu era um grande admirador de Ana, ela sempre me surpreendia, não que ela não fizesse esse tipo de coisa com frequência ou que fosse recatada demais para, nem um nem outro, era de um despudor lindo e gostava de fazer essas brincadeiras comigo quase que com frequência, mas ela sabia exatamente quando e como fazer, sempre quando eu menos esperava e sempre de uma forma que mexia comigo de uma maneira diferente da anterior, e tudo sem nenhum esforço, com a naturalidade de uma pessoa que atravessa a cozinha e vai até a geladeira para matar a sede. Ana era foda!- Depois de ficar completamente nua ela veio andando em minha direção, eu já estava completamente entregue a ela, dominado, faria tudo que me pedisse, mesmo que quisesse me bater, me matar de tanta dor, eu a deixaria, o amor e o amor misturado com o tesão que eu sentia por ela, como era o que estava acontecendo, me deixavam em um estado de insanidade muitas vezes incontrolável. E ela continuava vindo em minha direção, linda e branca, com aqueles seios macios e firmes, que provavelmente nunca até então deveriam ter precisado de um sutiã. E foi com essa visão e com o pensamento de que aqueles seios eram a representação do que ela era, de sua personalidade, que me senti agarrar.

[continua]

É O RABO QUE CORRE ATRÁS

2005-07-23T03:26:00.000-03:00

Os jovens que andam por aí e sentam na praça Chuva caindo de manhã na cabeça de quem não dormiu a noite inteira tentando pensar num jeito de se esconder do mundo E quantas noites sem dormir e quantas manhãs chuvosas tinham sido Fernando e Isaura continuavam se amando juntos separados escondidos E a todo momento eu me sentia como Marcos mas não eu não podia amar Isaura Eu amava Fernando Sempre amara Fernando E as noites sem fim se transformavam em manhãs chuvosas antes mesmo que se pudesse notar As noites sem fins eram rápidas e as manhãs chuvosas bem lentas Andava por pontes que cresciam que giravam e que a cada movimento me levavam pra um lugar totalmente diferente mundos escondidos bem na minha frente e que nunca tinha podido avistar Pessoas completamente diferentes das minhas pessoas Eu queria abraçar beijar levar pra casa ter um filho com tudo quanto é pessoa que via em todas as viradas de todas as pontes E a cada filho que tivesse eu ia ser uma pessoa diferente A cada conversa numa madrugada eternamente rápida eu ia ser uma pessoa diferente E eu ia mudando a cada respirar Em toda parada pro descanso eu sou outro E a cada parada que eu dou e percebo que é o rabo que corre atrás do cachorro e não o contrário eu não sou outro eu sou tantos que nem caibo dentro do que seria eu originalmente E nas ruas que eu percorro E nos marginais que também passaram a eterna madrugada rápida procurando não serem eles por pura opção As pontes continuam a girar devagar as vezes e tão pulsantes em outras que me deixam tonto As ruas são velhas fedem de uma beleza que só o olho do humano mais puro pode captar E passam uma sensação de liberdade que só o humano mais sujo pode captar Eu pisava os pés nos nomes mais bonitos que eu já havia visto Pisava não só em pessoas famosas mas no sol também A aurora era linda e com ela vinham caranguejos e postes E na Rua da Saudade tinha um cinema pornô E do cinema saía gente de tudo quanto é tipo Homens de tudo quanto é tipo Os gordos saiam rindo Os velhos conversando Os adolescentes escondidos E no saudoso cinema notava-se que tinha gosto pra tudo Tem gente que gosta de gozar na cara tem gente que gosta de ser gozado Tem gente que gosta de ser fodido por um punho outros se contentam com um pau bem grande E muitos nem isso só gostam de olhar mesmo

Reconstrução

2005-05-22T00:47:00.000-03:00

O Cassino Montecarlo ficava em Montecarlo, na rua mais movimentada e rica. Era uma noite fresca de início de verão e o homem entrava no cassino. Correu até a roleta, não queria técnica, não queria pensar, queria a sorte, precisava da sorte. Olhou para trás e se certificou de que realmente estava sozinho no meio daquela gente toda. Escolheu, vermelho 16. E a roleta girou muito até parar no preto 35. Foi ao banheiro, estava nervoso, tinha que ir ao banheiro agora, a sorte tinha que ser interrompida por um instante. Depois do alívio se pôs a lavar as mãos, lavava como se fosse fazer um parto, lavava como se fosse segurar em seus braços o filho recém nascido que nunca teve. Olhou para cima e se viu no espelho. Viu o que achava que era ele, não se reconhecia mais. Tinha pena de si mesmo. Mas adiantava de que? Tinha pena de Julie e da criança. Mas adiantava de que? Voltou para a mesa redonda onde bem no centro ficava a grande roleta com pequenos números pretos e vermelhos. Acotovelou algumas pessoas e apostou no vermelho 2. As pessoas gritavam, apontavam para ele. Havia ganhado. Quanto? Um milhão. Foi aí que as lágrimas começaram a cair. E caíram durante todo o caminho até sua casa. E caíram enquanto o elevador subia até o décimo andar. Mas pararam quando abriu a porta, sentou na mesa e escreveu alguma coisa num pedaço de papel qualquer. Logo em seguida se jogou pela janela. No pedaço de papel qualquer estava escrito: "Ganhei um milhão. Um milhão não adiantaria. Só a morte."

Hiroshima Mon Amour

2005-05-12T23:54:00.000-03:00

"- Você não viu nada em Hiroshima. Nada.
- Vi tudo. Tudo. Vi também o hospital. Tenho certeza. Há um hospital em Hiroshima. Como poderia não vê-lo?
- Você não viu o hospital em Hiroshima. Não viu nada lá.
- Quatro vezes ao museu.
- Que museu, em Hiroshima?
- Quatro vezes ao museu de Hiroshima. Vi as pessoas passarem. Elas caminham pensativas pelas fotografias, as reconstituições, em falta de outra coisa...explicações...falta de outra coisa. Quatro vezes ao museu de Hiroshima. Olhei as pessoas. Olhei para mim mesma, pensativamente...o ferro, o ferro queimado, o ferro quebrado, o ferro tornou-se vulnerável como a cadeira. Vi cápsulas em buquê. Quem teria imaginado isso? Peles humanas, flutuantes, sobreviventes ainda no frescor de seus sofrimentos. As pedras, as pedras queimadas, pedras lascadas... As cabeleiras anônimas totalmente caídas achadas pelas mulheres, na manhã, no alvorecer. Senti o calor, Praça da Paz. Dez mil graus na Praça da Paz. Eu sei. A temperatura do Sol na Praça da Paz. Como ignorá-la? A grama...é bem simples.
- Você não viu nada em Hiroshima. Nada...
- Reconstituições feitas o mais seriamente possível. Os filmes feitos o mais seriamente possível. A ilusão é perfeita a tal ponto que os turistas choram. Pode-se zombar, mas o que pode um turista fazer senão chorar? Sempre chorei a sorte de Hiroshima. Sempre.
- Não. Por que teria chorado?
- Vi a situação atual. O segundo dia, pela história, não inventei isso...desde o segundo dia espécies animais ressurgiram das profundezas da terra e das cinzas. Os cães foram fotografados para sempre. Eu os vi. Vi a situação atual. Eu vi. Do primeiro dia, do segundo dia, do terceiro dia...
- Você não viu nada. Nada.
- Do décimo quinto dia também. Hiroshima cobriu-se de flores. Por toda parte aciantos, gladíolos, lírios renasciam das cinzas com um extraordinário vigor desconhecido até então nas flores. Não inventei nada.
- Você inventou tudo.
- Nada. Do mesmo modo que existe essa ilusão no amor, essa ilusão de não esquecer jamais... tive a ilusão diante de Hiroshima que nunca esquecerei, assim como o amor. Vi também os sobreviventes provisórios de Hiroshima. Vi a paciência, a inocência, a doçura aparente com as quais os sobreviventes provisórios de Hiroshima acomodavam-se de tal forma injusta que a imaginação habitualmente fecunda, diante deles, pára. Ouça, eu sei. Sei tudo. Isso continuou.
- Nada. Você não sabe nada.
- As mulheres arriscam-se a parir crianças deformadas, mortos. Mas isso continua.Os homens arriscam-se a se tornarem estéreis, mas isso continua. A chuva amedronta. Chuva de cinzas nas águas do Pacífico. As águas do Pacífico matam. Os pescadores de lá são mortos. A alimentação amedronta. Joga-se fora o alimento de uma cidade inteira. Enterra-se o alimento de cidades inteiras. Uma cidade inteira revolta-se. Cidades inteiras revoltam-se. Contra quem elas se revoltam? Revoltam-se, querendo ou não, com a disigualdade em princípio de alguns povos, contra todos os povos. Contra a desigualdade em princípio de algumas raças contra todas as raças. Com a desigualdade em princípio de algumas classes contra todas as classes. Ouça-me. Como você, conheço o esquecimento.
- Não. Você não conhece o esquecimento.
- Como você, tenho memória. Conheço o esquecimento.
- Não. Você não tem memória.
- Como você, eu também tentei lutar com todas as forças contra o esquecimento. Como você, esqueci. Como você, quis ter uma memória incosolável, uma memória de sombras e pedras. Lutei por minha conta, com todas as forças, todo dia contra o horror por não entnder bem o porquê de se lembrar. Como você, esqueci. Por que negar a necessidade evidente da memória?
Ouça. Sei ainda mais. Isso recomeçará. Duzentos mil mortos. Oitenta mil feridos...em nove segundos. Esses números são oficiais. Isso recomeçará. Haverá dez mil graus na terra. Dez mil sóis. O asfalto queimará. Reinará uma profunda desordem. Uma cidade toda será soerguida da terra e recairá em cinzas. As novas vegetações surgem da areia. Quatro estudantes aguardam juntos uma morte secular e legendária.
Os sete braços do estuário em delta do rio Ota esvaziam-se e enchem-se à hora habitual, bem precisamente às horas habituais, com água fresca e piscosa, cinza ou azul, conforme a hora e as estações. As pessoas não olham mais ao longo das margens elameadas. A lenta subida da maré nos sete braços do estuário em delta do rio Ota.
Encontro você. Lembro-me de você. Quem é você? Você me mata. Você me faz bem. Como duvidaria que essa cidade foi feita nos moldes do amor? Como duvidaria que você foi feito aos moldes do meu corpo? Você me agrada! Que acontecimento! Você me agrada! Que lentidão de repente. Que doçura. Você não sabe. Você me mata. Você me faz bem. Tenho tempo. Eu lhe peço. Devore-me! Deforme-me! Por que não você? Por que não você nesta cidade e nesta noite parecida com as outras parecidas a ponto de se enganar? Eu lhe peço."

Diálogo de abertura do filme.

2005-05-12T21:16:00.000-03:00

Lição do Dia

2005-05-04T02:01:00.000-03:00

"O erro das pessoas é tentar viver a vida, tentar sugar todas as possibilidades que ela pode vir a dar. Um erro, a vida não foi feita para se viver, foi feita para ser observada."
B. B. Richardson

anatomia humana ou just to know me better

2005-05-03T04:48:00.000-03:00

Dez horas da noite. Eu acabo de acordar e vou andando lentamente até a cozinha, tinha deixado uma faca no congelador no dia anterior. Abro a geladeira e pego a faca, linda, grande a gelada. Corro até o quarto pra que a faca não esquente. Me sento na frente do espelho e enfio a faca na barriga. Tudo fica bem gelado. Tiro a faca de dentro de mim e o sangue começa a jorrar. Enfio o dedo no buraco e sinto algo.
estômago?, intestino?, rim?, figado?, bexiga?, pâncreas?, baço?

Open/Close

2005-03-25T17:19:00.000-03:00

Cães

2005-03-24T01:08:00.000-03:00

O cachorro estava bastante quieto, tinha encostado a cabeça num pedaço de mámore frio que dividia dois cômodos da casa. Sem os latidos irritantes era muito mais fácil voltar a pensar e, com isso, a escrever. Apagou todas as luzes da casa e sentou na frente do computador, não saía uma palavra. Ele estava sofrendo, não havia como escever daquele jeito. Sofrendo por uma coisa que não sabia o que era, talvez por alguma coisa que ainda estava por vir. As lágrimas corriam involuntariamente, a dor no peito e o vazio na barriga queriam fazê-lo cair. Deitou no chão e ficou chorando por horas, adormeceu. As lágrimas não deixaram de cair enquanto estava dormindo, diminuiram sim, mas se você olhasse bem de perto poderia ver que pequenas gotas de tristeza escorriam pelo seu rosto.
Acordou com os latidos insuportáveis . Não sabia o que aquele cachorro ainda estava fazendo ali. Não devia ter ido embora na semana passada? Não tinha ido embora na semana passada? Sentou no sofá e ficou olhando o cachorro latir para ele. Ficou se perguntando qual era o nome do cachorro e por que latia tanto.
Enquanto isso, 30 km de distância dalí, outro cachorro não parava de latir...mas esse cachorro latia por motivos completamente diferentes.

pâmela e seu tódinho

2005-01-31T21:44:00.000-02:00

Os trinta anos batiam ansiosos em sua porta. E todos os dias ela descia imensa ladeira, que era a rua em que ficava a casa onde morava com seus pais. Descia a ladeira para poder chegar a rua principal onde pegava o ônibus. O ônibus vinha quase sempre cheio e pra combater qualquer homem que tentasse se aproveitar dela, trazia consigo uma pasta de plástico grosso que evitava qualquer tipo de contato. Chegava ao trabalho pontualmente as nove e trinta, tinha uma hora de almoço no meio do expediente e só não saia do trabalho no horário devido por que sempre dava uma paradinha pra conversar com Jussara, a moça da faxina. Antes de subir a ladeira ela parava e comprava pão, mortadela e uma garrafa de coca. Chegava em casa ela tomava um banho, esperava o pai chegar, ia pro seu quarto, ligava a tv e adormecia depois de horas.
O despertador tocou uma hora mais cedo do que seria necessário. Nunca gostou de se arrumar na pressa e tinha pavor de chegar atrasada no trabalho, por isso acordava todos os dias uma hora mais cedo. Voltou do almoço e começou a sentir outra vez a maldita dor no dedo indicador direito, ignorou-a até o final do expediente. Deitou na cama e ficou mudando os canais da tv até parar em um canal que exibia um especial sobre as pessoas mais bem sucedidas do século vinte, dormiu.
Enquanto descia a ladeira pensou em almoçar no restaurante italiano que ficava bem ao lado do banco, mas desistiu quando lembrou que se fizesse isso não teria o dinheiro para passar na padaria após o serviço. Mais tarde, na padaria, mesmo não tendo almoçado no italiano, não teve dinheiro para a coca-cola, naquela noite eles tiveram que tomar suco que caju preparado por sua mãe.
O dedo continuava a doer e a fila era imensa, ela não poderia sair para o almoço até atender todas aqueles pessoas: conta de luz, celular, gás, depósitos... O último da fila chegou cheio de malandragem não querendo pagar a multa de sua conta, ela não gostava nada disso, ele notou o sua dor no dedo, se disse médico e deu um cartão, pagou a multa e ela pode ir almoçar. Quando estava indo embora viu Jussara limpando uma vidraça que ficava na parte posterior banco, parou perto dela e comentou que talvez fosse ao médico no dia seguinte.
Acordou na hora de sempre e foi trabalhar. A dor no dedo era tanta que parecia estar contaminando as outras partes do corpo, agora já sentia dor na cabeça e no ombro. Saiu do trabalho correndo pro médico. Tinha relutado ao máximo em ir ao médico que havia lhe dado o cartão, mas não achou nenhum outro com horário disponível. O médico, doutor Rogério, fez uma brincadeira sem graça sobre o pagamento da multa do dia anterior que ela preferiu tentar esquecer naquele momento. Depois da consulta doutor Rogério chegou a conclusão de que ela tinha uma “artrite causada por movimentos repetitivos”, recomendou que imobilizasse o dedo e deu quinze dias de licença. Despediu-se do médico na porta do consultório e notou um imenso volume no meio da calça branca.
Doutor Rogério agarrou-a, fizeram sexo durante quarenta e três minutos e trinta segundos na mesa do consultório, antes de gozar doutor jogou no chão um porta retrato com a foto de uma criança.
Acordou e já arrumada deu um beijo na testa do pai. Descendo a ladeira pra ir trabalhar enquanto tomava o seu tódinho, o dedo continuava a doer e um turbilhão de pensamentos pareciam surgir em sua cabeça.

Samba e Amor e Caetano

2005-01-30T04:49:00.000-02:00

"Eu faço samba e amor até mais tarde
E tenho muito sono de manhã
Escuto a correria da cidade, que arde
E apressa o dia de amanhã

De madrugada a gente ainda se ama
E a fábrica começa a buzinar
O trânsito contorna a nossa cama, reclama
Do nosso eterno espreguiçar

No colo da bem-vinda companheira
No corpo do bendito violão
Eu faço samba e amor a noite inteira
Não tenho a quem prestar satisfação

Eu faço samba e amor até mais tarde
E tenho muito mais o que fazer
Escuto a correria da cidade, que alarde
Será que é tão difícil amanhecer

Não sei se preguiçoso ou se covarde
Debaixo do meu cobertor de lá
Eu faço samba e amor até mais tarde
E tenho muito sono de manhã"
(Chico Buarque)

Fim?

2005-01-07T19:46:00.000-02:00

A pessoa não quer o fim. Ela quer viver eternamente, ir existindo mesmo que não haja motivos pra isso. Medo de acabar. Quer que tudo dure pra sempre. Tudo tem que durar pra sempre, do mais banal ao mais complexo. Não me mostre o fim. Não gosto. Não quero. Não preciso.
Fim. Fim. Fim. Fim... Eu quero um fim diferente, onde eu possa voltar de onde tinha parado a qualquer momento, de qualquer lugar que eu esteja e sempre.

2005-01-02T08:38:00.000-02:00

Me mostra o teu olhar
Mostre o que eu preciso fazer para ser você

Voltando

2005-01-02T08:35:00.000-02:00

Apronto o cabelo, faço barba, corto as unhas, passo perfume e visto uma boa roupa. Metade do caminho da felicidade.
Chego na festa, que não é a minha festa, e deixo de ser eu: Abro um sorriso, distribuo abraços e olhares... o tempo vai passando e as pessoas vão gostando do que eu não sou.Quatro da manhã e eu vou me achando, volto a ser eu, o eu que sinto e não o inventado para outros.
No meio de luzes verdes, vejo o mar. O mar vai ficando pequeno, chego perto, vejo um lago e nenhum reflexo, tenho que tapar as narinas, o cheiro é insuportável. Vou para longe dali.
Vejo pessoas que não deveriam estar perto de mim e fico com medo. Corro, corro para o meio da multidão querendo me esconder de todo mundo, mas no meio da multidão eu não penso, eu não ajo, só consigo ver braços e pernas.Saio lentamente e de cabeça baixa. As lágrimas já correm e começo a sentir uma dor forte do peito. Vejo um canto escuro. Me estaciono. Pego meu relógio e vejo que o tempo não passa.
Os ponteiros andam num ritmo extraordinariamente bonito. O relógio não tem números e o tempo vai passando liso, ligeiro, sem responsabilidades. O tempo vai passando sem suas obrigações habituais e vou me acalmando. Mas nunca tiro os olhos do relógio. Não olho a minha volta e fico calmo.

Save it til the morning after

2004-12-30T03:32:00.000-02:00

Por que eu quero que me façam chorar.
Eu quero me debulhar em lágrimas no pôr-do-sol do Arpoador ao som de Duran Duran.
E guarde tudo para manhã seguinte, me faça gozar as nuvens que não estão no céu.
Make me live for some time. Sem juras de amor e lágrimas de crocodilo.
Com o pé queimado no asfalto quente, numa noite de lua cheia, as nuvens vão se esconder e mais uma vez a música vai tocar na rádio.
A manhã seguinte será incerta.

Acting

2004-12-30T03:29:00.000-02:00

Always reacting.

Ano

2004-12-20T00:06:00.000-02:00

O novo vai chegar e vai ficar na minha frente branco que nem neve e com cheiro de plástico novo. O novo vai chegar na semana que vem, ou na outra, ou na outra, quem sabe?
O novo vai chegar no último dia cheio de gritos e dores. O novo chega, aí sim com certeza, no segundo dia, o novo sempre chega nesse dia.
O novo sempre chega por mais que eu pense que não. Ele chega pequeno do tamanho de uma letra nº 10 do Word, mas ele pode chegar grande e falante, ele pode chegar numa enxurrada de pensamentos e dores de cabeça.
O novo dizendo pra mim baixinho que tudo vai ser novo, que tudo muda mesmo que você não queira, por que eu quero mesmo não querendo que o hoje não seja igual ao ontem.
Eu quero o novo de novo, mais uma vez e pra sempre

Sempre

2004-11-22T03:08:00.000-02:00

Me desperta a vida nesse escrever. Sento no calor, sol, com suor escorrendo pelos meus olhos e a alma na ponta dos dedos. Tento me entender melhor a cada dia que passa, vou me observando, conhecendo lados cada vez mais diferentes da mesma pessoa que sou eu, que era eu a dois minutos atrás e agora já é outro completamente diferente. Gosto. Me encanta conhecer a vastidão da mente humana, mesmo que ela seja minha, ainda assim consigo me surpreender mais do que imaginava e até um pouco mais do que gostaria. Será que algum dia virei a saber quem é essa pessoa dentro de mim? Ou minha vida será sempre uma eterna descoberta? Impossível. Enquanto isso, eu vou vivendo e tentando ser, me conhecendo nas menores e mais insignificantes ações. E vou escrevendo. Conhecendo pessoas. Escrevendo. E tentando ser verdadeiro. Vou vivendo.

Sem Título

2004-11-22T02:48:00.000-02:00

Quarta-feira e cansado. As solas secas dos meus sapatos fazem um som engraçado quando batem no chão do hall de entrada do meu prédio, que não sei por que me fazem lembrar de um musical engraçado que vi há uns anos atrás. A senhora que está pronta para entrar no elevador me pergunta se estou subindo. Eu digo, "Não! Muito obrigado. Vou abrir a caixa de correio antes.". Estou na caixa de correio e percebo que as chaves não estão comigo. Será que esqueci no trabalho? Quero subir e chegar até a cama. Mas as chaves não estão comigo, as chaves do apartamento estão junto com a outra. Merda. Volto todo o hall de entrada e os passos cada vez mais pesados não me lembram mais o filme. Paro na garagem em frente a ladeira, a minha garagem tem uma ladeira e o meu carro está depois dela, várias reuniões já foram feitas para tentar botar um elevador na garagem, mas não botaram, então vou ter que subir a ladeira mais uma vez. Carro azul, verde, preto, prata, amarelo, ferrugem, carmim, o meu é o último, o carro branco. O banco do carro nunca foi macio, estou sentado procurando a chave e penso que é melhor ficar aqui, não vai fazer a mínima diferença se eu subir, em casa eu vou dormir tão mal quanto no carro e ainda vou precisar descer isso tudo para ir trabalhar amanhã. Penso que foi a maior insensatez que pude ter pensado. Eu tenho uma casa afinal, preciso entrar nela, limpá-la, me sentir dono de alguma coisa, me sentir útil para a casa. Ela precisa de mim. Fecho o carro branco, carmim, ferrugem, amarelo, prata, preto, verde, azul. Desço a ladeira. Crack da sola do meu sapato na madeira do hall. Aperto o botão do elevador, não...antes preciso abrir a caixa de correio. Fico procurando a portinha do meu apartamento, o 705, mas não acho. Fico pensando o porquê do meu apartamento se esconder : Será que ele se cansou do meu descaso ou será que teriam roubado o 705 de mim? Achei o meu apartamento. Pensei que nada tivesse dentro, depois de uma segunda olhada vi um pequeno papel. Pequeno papel branco muito bem dobrado. A letra era bonita em tinta preta:
"Eu tenho um amor. Meu amor me fortalece mais que tudo nessa vida."
Lembro do velho musical mais uma vez. Subo a ladeira e todos os carros são brancos, entro no último que é o meu. Abro a porta, faço o macio banco de cama e durmo.

Aula de Física

2004-10-31T02:08:00.000-03:00

Nuvem que não se vê.
Céu.
Rabo de baleia.
Infinito.
Mar:
casa, casa, casa.

O Fabuloso Destino

2004-10-10T02:44:00.000-03:00

E se eu te disser que sou Amèlie Poulain?

ainda ter esperanças

2004-10-10T02:42:00.000-03:00

Eu acordo e o filme já está acabando, a música da minha morte toca no final. Enxugando o suor tento fazer meu coração se acalmar. Um fio de felicidade passando pelo meu corpo apesar de nada ter sonhado.
Era para eu estar ali dentro da televisão. É impossível olhar na mente daquele menino e não me ver lá dentro. A vida foi uma tentativa e o final acabou sendo trágico. Me vejo, com um sorriso nos olhos, assistindo de longe toda a cena final, um sentimento de melancolia e sensação de dever cumprido.
Levanto da cama, corro pro copo d’água. Não cumprimento as pessoas que falam alto na sala. Percebo que quando realmente morrer, quero que seja como aquela música. A morte deve ser sonora e reconfortante como a música que tocava a 20 anos atrás e que continua me tremendo os lábios. Quero saber o nome da música, pedir pra tocarem bem alto no meu enterro e poder ver todas as pessoas chorando.

Início

2004-10-04T01:26:00.000-03:00

Começar a viver.
Cansei de ser feto. Quero comer da minha própria comida, sair da barriga de alguém e poder sentir o gosto do sangue no meu corpo.
Um pouco molhado de chuva eu vou conhecer alguém , amar e ser fiel a esse alguém por um breve momento, o tempo necessário para dois olhares se cruzarem.
A mente precisa estar limpa, nada de pessoas, não quero nada que me faça esquecer de mim e de quem sou. Solitariamente feliz. Íntimo da minha intimidade, sem me sentir culpado, carente, incompreendido ou desperdiçado.
O dinheiro é necessário para alcançar o egoísmo que preciso.
A água vai ser perfeita. Nadando todos os dias eu vou chegando cada vez mais fundo nos meus pensamentos.
Me libertando de todas as interferências.

Ao som de flautas

2004-09-28T03:49:00.000-03:00

Abre o olho e vê q o tempo não passou. Tenta lutar contra a insuportável dor no nariz. Levanta e percebe que o nariz não é a única coisa que dói. No caminho do banheiro pensa ter visto uma pessoa ao seu lado. Quando chega, se olha no espelho. Com o pedaço de vidro refletindo a sua cara estranhamente ossuda só consegue sentir perda. O que vê no espelho não é nada mais que tudo que sempre quis esconder, dos outros e dele mesmo. A realidade não tinha sido tão cruel em toda a sua vida. Nunca tinha sido tão brutalmente atingido, era como a morte. Nesse momento se esqueceu de tudo que tinha vivido.

Grávido(a)

2004-09-28T03:45:00.000-03:00

Eu quero parir um menino. A felicidade. Um mundo inteiro.
Eu tenho em mim toda a vida existente no planeta, tenho um micro-liquidificador.
Fico com a memória da tarde ensolarada, dos pequenos parques, do rio sena e do sebo amarelo.
O nosso amor é grande, quer dizer...o meu amor é muito grande, grande do tamanho da minha boca. Queria os seus dentes de volta. Meu umbigo de volta.
Mas pelo menos eu vi que nem tiro de canhão e rajada de metralhadora podia funcionar. Como já disse, eu tenho vida, mas você não quer a minha vida e eu, agora, pouco me importo com a sua, eu tenho a minha, que é minha e só.
Posso jurar de pés juntos ao pé do criador que eu vou ter meu grande amor. E o meu amor vai ser pequeno e chorão, mesmo se for um disco-liquidificador.
Eu quero parir o mês de janeiro e o de outubro também. Junto com a virada do ano e o carnaval.
Tenho fé nas fotografias. Quero marcar com ferro quente, álcool e flashes. Eu viro de costas e o olho cresce, o cabelo cresce.
Invernos e primaveras. Invernos e primaveras. Invernos e primaveras. Invernos e primaveras. Invernos e primaveras. Invernos e primaveras.
Agora eu tenho a casa vazia e visitas regulares nos finais de semana. A namorada horrorosa dele, que por sinal não gosta nem um pouco de mim. Tenho a casa dois andares com piriquito e tartaruga.
Ossos que se partem. Crack. Janelas se abrem a todo momento e empregadas que não param um segundo.
E quando ele voltar, se deus quiser, vai ser tão lindo:
Eu choro. Na minha frente, segurando um novo liquidificador, ele chora também. Ele volta!

?

2004-09-11T04:16:00.000-03:00

Sol em Capricórnio nas casas 11 e 12.
Lua em Virgem na casa 8.
Ascendente em Aquário.
Meio do Céu em Escorpião.

Estranhos

2004-09-10T02:33:00.000-03:00

A luz do quarto era muito forte, fazia com que quem entrasse fechasse os olhos automaticamente, era uma luz seca, que apesar de estar esquentando o quarto dava a todos que estavam ali dentro um ar de impessoalidade. Atrás da porta, bem emboladas, estavam duas toalhas ainda molhadas e quentes. Várias estantes empoeiradas povoavam cômodo , nelas havia de tudo, livros, fotografias, roupas sujas e até uma carta amarelada muito antiga, que tinha escrito pra mãe anos antes. O computador ainda estava ligado, fazendo aquele terrível zumbido.
Assim que entrou no quarto todos olharam para ele, olharam como se estivessem escondendo algo, como se tentassem em vão se explicar. Mas não precisou de muito tempo para ele perceber o que estava acontecendo, assim que toda aquela gente se levantou, fazendo com que o pequeno quarto ficasse menor ainda, ele viu. Viu o corpo morto estendido na sua cama. Era ela, muito mais branca e mais fria do que da última vez que a tinha visto.

Para Ele

2004-09-10T02:27:00.000-03:00

Leio incessantemente. Quanto mais eu leio, menos escrevo.
O esclarecimento é inimigo da arte. Quem entende de arte não é, e nunca vai ser, um artista. O melhor artista é o velho que fica o dia inteiro na praça e não o estudante de cinema que não pára de ver filmes.
Eu não quero entender a arte, não me importa, eu quero é sentir arte. Quero arte com dor e cheiro. Quer ver sangue escorrendo dos meus livros. Quero suor na tela do cinema. E as tintas escorrendo dos quadros. Quero que a arte viva.
Cansaço de fingimento e copias. Tudo é muito igual. Tudo é muito igual por que tudo já foi feito? Os melhores filmes já foram feitos, o cinema é ilusão. A literatura acabou, os livros são pedaços de madeira. Música é dinheiro.
Falta estômago e sangue. Falta sexo e intestino.

Anunciaram E Garantiram Que O Mundo Ia Se Acabar

2004-09-04T06:58:00.000-03:00

Eu tenho super poderes assim como os heróis dos quadrinhos. Tenho o dom de ficar invisível. É ótimo, as pessoas simplesmente não me notam, olham pra mim, me vêem mas não sentem a minha presença. É um tarefa árdua ser possuidor de poderes tão grandiosos, mas como grandes dons trazem grandes responsabilidades, vou continuar fazendo de tudo pra não ser notado, assim as pessoas ficam livres de mim por mais tempo.

Mas o mundo não se acabou. Merda!

Cadeia Alimentar

2004-09-04T03:36:00.000-03:00

Me sinto como o boi esperando para ser abatido. Vivo como se estivesse preso à espera da machadada final, que por fim irá me salvar ou levar para a infelicidade eterna, ou ainda, quem sabe, nenhum dos dois. A doença já é antiga e a cura cada vez mais distante. Em todo novo brilho de esperança, cai uma chuva de navalhas que só faz me cortar por dentro.
Quanto mais o sol se esquenta menos eu o consigo sentir. Vivo como se estivesse já morto. Aonde estou, vida e morte são praticamente uma só coisa.
Deveria estar tranquilo, poucos chegam aonde cheguei, quase ninguém teve uma vida igual a minha, mas a sensação de fim, de não saber, consegue ser maior que qualquer outra idéia de felicidade que você possa imaginar. Se eu pudesse, eu mataria alguém para continuar no mundo. Não quero ver minha última gota de vida se esvair, nunca pretendi ver toda a minha vida ser sugada. Não fui feito para a morte.
Eu sou o alimento da minha doença, ela me come, assim como eu como a carne do boi. Todo dia eu saio de casa e vou até o açougue, a doença só precisa crescer dentro de mim.

[ ]

2004-09-02T05:00:00.000-03:00

Xícaras, muitas xícaras.
Quero algo que seja um só e não vários ao mesmo tempo.
Onde estão as xícaras?

Estranhos

2004-09-02T04:45:00.000-03:00

Por que começar uma coisa é tão difícil? Qualquer coisa!
Pois se depender de mim, nada termina também.

Tentou fugir da bala mas não conseguiu. Abriu um buraco bem grande na barriga. O sangue deslizava pela perna numa quantidade muito pequena, menor do podia acreditar. As luzes da ambulância apareceram bastante rápido e o sono começou a vir.
Quando acordou faziam 38ºC, a rua estava cheia e um cheiro de comida chinesa subia pela janela. Pegou o telefone e tentou ligar, mas todos os telefones estavam ocupados, deveria ser algum problema com a linha do hospital. Viu que tinha um pacote de biscoito e um copo d’água numa mesa próxima, se esticou um pouco e começou a comer. Umas duas horas depois apareceu uma enfermeira e botou ele pra dormir outra vez.
Já era dia e bem mais fresco. Viu duas pessoas jogando cartas no corredor, tentou fazer contato, em vão. Esperou. Levantar pra ir ao banheiro não conseguia. Uma folha de papel e uma lápis estavam junto dele, começou a desenhar. Nada o acalmava. Apesar de estar desenhando exatamente o que via no papel nada parecia igual, provavelmente o tiro devia ter afetado a coordenação motora. Jogou o papel no chão molhado.
Não tinha conseguido dormir nada na noite anterior, a enfermeira já não passava oferecendo remédios. Dez minutos de impaciência e ficou sabendo que a alta seria amanhã.
Saiu com um pouco de dor do hospital, mas pelo menos já conseguia andar. Fechou os olhos subtamente, não conseguia enxergar com aquela claridade toda.

Para Que Não Lhe Caiam As Calças.

2004-09-02T04:40:00.000-03:00

Pura rouquidão. Descontrole total....pra perto de mim no fundo do mar, na musica e na praia. Beijar a menina dos olhos azuis, fazer xixi sentado pra não sujar o piso. Rir na cara das pessoas que você gosta. Jogar coisas pela janela, o meu computador. Ter sempre um braço, duas mãos e um olho. Jogar futebol com a mão dentro d’água. Fazer parte de um seriado americano daqueles bem engraçados. Perder tudo que tem e achar 15 minutos depois. Sexo com animais marinhos. Dançar tango com uma rosa na boca. Como Dona Joana já dizia: "Quem não tem cú não faz trato com pica.". Dia 6/6/6 ou 9/9/99, quem sabe, pena que já passou, pena mesmo...mas o que são 5 anos? 60 meses, 1825 dias...Absolutamente nada! Se você parar pra pensar que 5 anos é praticamente a metade da vida de um cachorro, que pra um peixinho são dezenas de reencarnações , mas pra você não é quase nada, nada acontece em 5 anos, as pessoas mudam mas os acontecimentos continuam os mesmos. Agora compara os seus 5 anos aos de uma tartaruga, 5 anos de uma tartaruga é praticamente um peido seu. Quem dera ser um peixe, que vive a minha vida inteirinha em poucos meses, as novidades pra ele são constantes, isso se o peixe for bem relacionado, senão passa a vida toda sozinho no aquário. Enquanto a tartaruga gasta a vida do peixe só pra chegar na esquina. Já qualquer coisa doida dentro mexe. Pelo sim e pelo não eu preferia morar na França e tomar banho de duchinha higiênica. Escovar meus dentes com sabonete, comer no banheiro e cagar na sala de jantar. Ter 1 filho e não dar nome a ele. Sexta-feira da paixão. E por fim: Pra que servem os centuriões?

2004-09-02T00:55:00.000-03:00

Sem Amor

2004-08-29T02:37:00.000-03:00

Incapaz de ser feliz, vou passar a vida assim sozinha. Não sou feia , nem chata e muito menos burra. Sou simplesmente uma pessoa que ninguém quer amar.
Já tive casos, namoros, transas casuais, já andei com homem casado, velho, novo e já até andei saindo com mulheres também. Mas ninguém nunca me amou.
Muitas vezes tenho vontade de me esconder, apertar dois botões e finalizar minha tarefa por aqui.
Todos dizem que quando a gente menos espera tudo melhora! Mas e se você estiver esperando durante toda a vida?, aí é praticamente impossível "menos esperar".
Felizes aqueles que são felizes com suas infelicidades , que riem na lama e que choram por prazer.
A vida podia ser mais razoavelmente justa, não é mesmo?
Então não resta nada a não ser esperar.

The Paris Match

2004-08-28T18:47:00.000-03:00

Dizem as más línguas que eu fui gerado ao som dessa música. Tudo a ver, tudo a ver.

"Empty hours
Spent combing the street
In daytime showers
They've become my beat;
As I walk from cafe to bar
I wish I knew where you are;
Because you've clouded my mind
And now I'm all out of time
Empty skies say try to forget
Better advice is to have no regrets;
As I tread the boulevard floor
Will I see once more;
Because you've clouded my mind
'Till then I'm biding my time
I'm only sad in a natural way
And I enjoy sometimes feeling this way
The gift you gave is desire
The match that started my fire
Empty nights with nothing to do
I sit and think, every thought is for you;
I get so restless and bored
So I go out once more;
I hate to feel so confined
I feel like I'm wasting my time"
(The Paris Match- The Style Council)

Daqui Até Lá em 24 horas

2004-08-26T01:38:00.000-03:00

Árvores e prédios e carros e postes e ruas e pássaros e aviões e igrejas e cachorros e escolas e salas de aula e favelas e ônibus e carros de polícia e linhas de trem e céus azuis e um sol se pondo.
Um sol nascendo.
Uma buzinada e um latido e um piado e uma ventania e um trovão e uma chave e a cinza do cigarro e o colégio público e a jóia e a bandeira do Brasil e a barraca de cachorro-quente e o puteiro e o Zeca e o cara da manutenção e o cara do abacaxi e o hortifruti e a flor-de-bosta e a academia e a esquina e o vinho e o buraco e a porta e a aula.
Folhas secas e janelas e motoristas e lâmpadas e calçadas e sinos e coleiras e policiais e trens e céus vermelhos e o sol se pondo.

...

2004-08-25T05:32:00.000-03:00

No cemitério tinha o jazigo perpétuo de Perpétua L. Martins Souza, " Esposa devotada, mãe de 3 filhos e temente a Deus.".
Angela vivia na calçada em frente ao cemitério, tinha 3 filhos e era magra.
Carlos calçava 43 e gostava de bater punheta.
Osmelinda tinha câncer e um umbigo saltado pra fora.
Dona Odeth era judia.
Fernando jogava futebol e odiava viado.
Jussara era filha da tia da amiga da minha vizinha.
Carolina comia giz.
Fulano não tinha perna.
Ermelinda morreu, morreu ainda viva, morreu imaginando que ia dormir.

Vidente

2004-08-20T02:23:00.000-03:00

Hoje a cigana leu a minha mão.
Sim, é claro que ela mentiu:
Falou que eu ia ser despedido da firma, que eu ia casar e ia trair minha esposa, que ia ter um filho por fora do casamento, que eu ia ter um enfarte aos 45 e que a partir daí eu ia começar a sair com menininhos de 10 anos de idade.
Agora me dêem licença que o meu chefe tá me chamando.

amor de mãe

2004-08-19T14:38:00.000-03:00

Sei que deveria ter mais paciência. Mas acho que se tivesse que explicar tudo para ele outra vez eu teria soltado um grito. Eu sei q é meu filho, apesar de não parecer, é meu filho! Mas não consigo olhá-lo com olhos de mãe. Não consigo acreditar que aquela coisa estranha, que vive fedendo e com fome seja meu filho. É incrível com não se pareça nada comigo. Provavelmente deve Ter sido trocado na maternidade, realmente, essa seria a explicação mais lógica.
Assim que nasceu eu percebi o quanto era repugnante. Não conseguia tocá-lo, eu tentava dar de mamar mas sentia ânsia de vômito quando ele encostava em meu seio. Muitas vezes eu o deixava com a fralda suja durante todo o dia. Não podia tocá-lo! Era como se meu desespero me jogasse dentro de um quarto escuro, sem nada, onde minha cabeça se abria e meus pensamentos me partiam ao meio.
***
- Mãe, por que eu não tenho um papai como os outros meninos da escola?
- Porque seu pai é um safado, me deixou sozinha antes mesmo de você nascer...nem te conheceu.
- E por que você não achou outro papai pra mim?
- Porque a gente não precisa de outro papai! Você sente falta de um papai, meu filho?
- Não, mãe. Eu te amo!
- Eu também, meu querido, eu também te amo.

Concreto

2004-08-18T01:03:00.000-03:00

Ele anda pela rua. Todos os dias ele anda pela rua. Ele passa pela estação de trem, corre pela ponte abandonada, que por falta de sol, de chuva, ou de gente mesmo, grita! Grita de dor. Ele olha para o céu, ainda não é tarde demais, as estrelas ainda não estão lá; não é cedo demais, o sol há muito já se foi. O tempo parou. A rua só faz esvaziar. As pessoas vão sumindo, sumindo...E pouco a pouco vai se sentindo cada vez mais cheio de si. E anda, anda, as vezes corre, as vezes se cansa e sorri. Os óculos não funcionam mais. Pensa em jogá-los fora, mas o apego que tem por essas pequenas coisas não o deixa. Era tudo muito cinza. Tudo muito concreto. Desde então ele foi deixando de existir. Foi deixando de existir aos poucos... A cada dia ele se perdia mais. A cada dia ele se dava conta do seu insignificante não existir.